brings us close

Às vezes que queria saber por que eu ainda me lembro dela. Por que tão insistentemente dela. Queria saber por que dentre todas as outras só ela me vem tão frequentemente à cabeça. Mesmo que não mais de um jeito triste ou doloroso, mas ainda assim vindo. Queria saber o que aquela filha da puta tinha de tão especial pra se enterrar tão fundo assim no meu cérebro.Aquele jeito estranho e desengonçado, ela nem combinava comigo. Ela parecia um menino, ela me deixava cheirando a fumaça, ela era irritantemente subjetiva, ela me levava pro centro a pé pra fotografar, ela via beleza nos mínimos pontos de uma cidade cinza e podre. Ela dançava sem precisar de música, ela gostava de coisas que eu não conhecia, ela disse que eu ficava bem de xadrez. Ela ficava com as bochechas coradas. Ela sorria com a boca e com os olhos por trás daqueles óculos escuros nos domingos de manhã, com aqueles olhos de concha marinha que eu nunca vi igual, de um jeito que a gente achava que não ia ver uma coisa tão linda nunca mais na vida. Ela encostava a cabeça no meu ombro enquanto nós estávamos andando de um jeito que quase fazia nós dois cairmos abaixo; de um jeito que fazia a gente querer pegar ela no colo ali mesmo na rua, e não soltar nunca mais. Ela me chamava de lulis. E só tem ela no mundo que pode ser assim.

   Acho que não tem como a gente explicar esse tipo de coisa mesmo. Acho agora que não precisa também.

The greatest light's the greatest shade

Felicidade gratuita

Me despedir.

E dos cheiros e vinhos, e cigarros, e taças a tinir, me afastar.

E dos boleros, e passos, das risadas, e piadas, lembrar.

Portas e mais portas, abrir.

E para uma noite ao teu lado, de incerto rumo, partir.

E luzes de postes e reflexos estranhos nos vidros, a passar.

Em casa (minha ou tua, não sei. Que seja nossa), chegar.

E ao teu lado, de mãos dadas, entrar.

 E ainda de mãos dadas, mas atrás de ti, para ver o movimento de quadris sob as sedas  do vestido.

Às escadas, subir.

Na beirada da Cama, sentar.

 E os sapatos apertados, sentindo vir o prazer gratuito contido nesses pequenos momentos, tirar.

Teu copo nu, apreciar.

E a doce maciez da tua boca, sorver.

E as álgidas curvas do teu corpo, tocar.

Teu ser e tua alma sem par, através dos olhos, percorrer.

E deitar sobre ti, e amar.

E sentir-te os dedos no leve toque às minhas costas, num fino limiar entre a dor e o prazer.

Gozar.

E o relaxar dos músculos, e o som entrecortado do nosso respirar conjunto, beber.

E juntos, trançados e entrelaçados, de corpos ainda conectados, teus olhos, mirar.

E de persona removida, olhar teus olhos frente aos meus, tua alma contemplar.

E dizer: como eu te amo.

E ouvir: como é bom te ter.

E depois das mais belas horas juntos, ainda entrelaçado entre os teus quentes braços, finalmente,

Dormir.

Sonhar...

Que sabe você das almas das outras pessoas - de suas tentações, de suas oportunidades, suas lutas?

E eis que olhando os velhos escritos, que eu vejo os meus atos falhos, e me rio deles, por que na minha dor, eu me recuso a ouvir a voz que esperava encontrar enquanto gritava. Eu me afogava e não conseguia ajuda por causa do meu “me debater” desesperado. E todas as marcas, riscas e manchas na minha lustrosa (ou assim eu achava) armadura, eram feitas por minhas próprias lâminas. Eu me punha em armas e me acovardava em segredo. Eu pulava do penhasco, e ao invés de abrir os braços, eu me fechava (e me borrava) de medo, mas era orgulhoso de mais para admitir(diga sempre a verdade, mesmo quando estiver sozinho) Homens cobardes. Paciência, e puxar de orelhas, por favor.

"E eis que o homem, é por definição..."

...Incompleto. "Pois o homem nasceu com um vazio no coração. Um vazio que nenhuma posse, poder ou conhecimento pode preencher." É isso que o faz sempre triste, e é isso que o faz querer sempre(algo a) mais.É o vazio. Mas não se trata do vazio. se trata do que não é. Que é aquilo lhe falta. E pelo lhe falta, quer tudo que se há para ter, e tem tudo que há para querer, menos aquilo que realmente precisa.O que o preencheria de verdade. E tentando sair do vazio, acaba voltando para ele, mesmo sem perceber. De dentro para fora, e de volta para dentro. Passa a vida procurando o que nunca tinha perdido, mas que no fim das contas, perdeu; por que procurou a vida inteira.
E na falta disto que perdemos, vamos tentando nos preencher com aquilo que achamos pelo caminho. coisas que nem cumprem esta função, e que nos cegam para aquilo que achávamos faltar, mas que estava lá o tempo todo. Só que éramos cegos, e não percebíamos que estava.
 ....E sempre tentamos preencher este vazio, mas  nos recusamos a reconhecer que é o vazio que nos preenche, e que não importa o que façamos, ou com o que o enchamos, ele continua a não ser outra coisa, senão vazio.
...Falamos que o sentimento vem do coração, mas é na boca do estômago(ali, dois dedinhos abaixo da junção as costelas) que sentimos o buraco negro da tristeza e da ansiedade, o explodir cósmico do gozo e da alegria, e a nebulosa ácida da raiva e do medo. A alma do homem não habita dentro dele, e sim fora. Por dentro, temos um fragmento do universo no qual nos encontramos contidos.E que em sua maior parte, não é outra coisa, senão vazio. Quando aceitarmos isso, quando aprendermos a olhar para dentro de nós, ao invés de desesperadamente procurar pelo que há por fora, não teremos mais um vazio. Pois nós seremos o vazio. não seremos mais a parte, e sim o todo. E voltaremos em paz para o vazio de onde fomos uma fez gerados, e que por medo que temos(pobres crianças), fomos separados.


      ...Escrito no meu caderno de cálculo 1, numa noite à qual eu não tenho lembrança alguma, além de acordar no meio da noite totalmente sem sono, escrever e voltar a dormir.

Drops

    O céu rasga. As cortinas abrem-se. O pai derrama seu pranto fecundo na crosta estéril e inutilizada. O palco se arma.As gotas descem. Um exército de pequenas cantantes que se espalha por tetos, calhas e afins.Olho pra o céu. Bailarinas cristalinas dançam, beijam minha face,acariciam minhas roupas gota a gota.  Tantos tons na mesma nuvem cinza, tanta vida numa cor apenas. Muito mais cor que o cinza dos prédios e calcadas.Olho à minha volta. Passos lamacentos divagam pela rua. Escondem-se em seus guarda-chuvas. Olhos no lixo, anestesiados demais, perdidos em seus próprios mu(n)dos-pensamentos. Atrasados e apertados uns contra os outros, fecham os olhos para a beleza que os cerca.

      Chove.

Favor ler ao som da música.

Oblivion

    Sempre fui um homem de muitas manias. Isso é fato. Algumas mais graves, outras mais serenas, algumas às quais eu teimo (tenho a mania) em achar uma certa simpatia, tal qual a uma criança que faz arte e a gente não consegue dar bronca, por ele ser "assim mesmo". Algumas manias minhas, eu comecei pegando emprestadas de outros e outras, que por tamanha afinidade, vão deixando um pedaço deles com a gente,e levando um pedaço da gente com eles, e no fim, você nem sabe mais o que é seu e o que não é.Pois que no final acaba sendo tudo seu mesmo. Uma das que eu gosto mais, é a mania de sorrir e tempo integral. Dessa, eu me orgulho muito, e exponho no centro da minha estante.Muito minha, desde sempre.Me perguntaram uma vez, qual o motivo de "sorrir pra todo mundo".Eu perdoei o pobre coitado, ele não entendia, eu não sorrio pra todo mundo. eu sorrio pra mim mesmo. Você só pega o reflexo disso.
    Deixando agora as boas de lado, uma que me zanga muito, é essa de esquecer, e não esquecer. Fonte de muitos males meus. Lembro dos que me esquecem.Lembro-me de coisas que daria tudo pra enterrar. Lembro-me como se fosse hoje,como se fosse agora, como se fosse. E o que deveria lembrar eu esqueço. E isso dói. Dói porque esqueço o que( e quem) sempre se lembra pra mim, e dói também neles, e dói mais ainda em mim, por saber que que doeu neles, e que eu fui a causa dessa dor. Esqueço daquilo que urge, e faço o que tem folga. Esqueço de cuidar de mim, e cuido dos outros. Esqueço de cuidar do outros, e não cuido de ninguém,e as vezes esqueço de não cuidar de ninguém, e vou dar pitaco na vida dos outros.
    Não bastava terem aparecido os problemas. Eu os alimentei, e levei pra passear, e agora fico reclamando quando eles me mordem. Bem, minha mania de reclamar não é uma das minhas favoritas, mas infelizmente  é minha.E muito minha, diga-se de passagem.Tenho que lembrar de qualquer hora dessas, fazer uma limpeza na minha estante de manias. Ver o que tem pra jogar fora, e o que dá pra deixar no lugar. E a quem quiser uma mania nova, pode vir falar comigo. Qualquer coisa a gente troca, se você tiver um hábito que for do meu agrado.

A frágil espécie

   Carrego comigo a essência das feras, um perfume entranhado, uma seiva, e por vezes, me atiro sobre a presa. Eis o crime, a fúria, o atrevimento. O lobo em mim, a hora do desespero, a violenta necessidade de sobrevivência que irmana toda a criação. Sou um mamífero de rapina: garra, dente, e bote. Mas não trago a identidade verdadeira da arribação, e não me é fácil deixa o campo de caça, a quadra onde sei viver. Dito de outro modo, não corto os laços com o covil. Se é imperioso viajar, lanço mão de mochilas grandes, com muitas roupas e livros, postiça sensação de que levo a toca junto. Mais do que tudo, não deixo o sotaque original, testemunho e garantia de vir de um lugar, ser cria do meu rincão, e não de qualquer outro. Claro que vejo as outras coisas, tenho curiosidades, convivo com diferenças, e tudo isso é nada, porque força alguma arranca a raiz se ela é profunda, a base é sólida e o chão nativo é uma certeza. Assim, não dou beira a frivolidades, maquiagens, e novidadeirices: quero saber de força e firmeza, amparo e afeto, valor e verdade. Amenidades não saciam a ânsia que a custo refreamos. Está certo que chegamos até aqui, criamos o verniz, a capa de polidez, o bom-tom. Além disso, os anciãos da tribo afirmam que o hábito é uma segunda natureza. Pode ser. Pode até ser: os costumes civilizados fazem a existência possível e confortável. Mas nos mais genuínos dos nossos o adestramento não consegue ser perfeito e, firme na espreita, o bicho faminto guarda na língua a sabedoria dos nutrientes inequívocos. E vamos dizer de uma vez que os baixos teores são desprezíveis pra quem vive de abocanhar carne e sangue e, debaixo de véus de elegância, preserva o paladar selvagem. Se é assim, na destreza da camuflagem vai a certeza de que a linhagem não degenera.



                       Liturgia do sangue-ReNato Bittencourt Gomes